Abro a janela do seu quarto. Dia iluminado, penso. Feliz, feliz, feliz. Duma alegria de dar inveja aos passantes, de querer conversar com cachorros e bebês que desfilam nas rua, de te beijar na boca o quanto ainda for possível, as horas que restam. Você sem sono profundo, anjo, infantil. Eu com a sua roupa, como sempre na hora de dormir. Puxo a corda da persiana, e consigo ver ainda o céu azulado e a temperatura amena: perfeição em formato diário. Atenta, aos passos leves, sem querer te despertar. Provinda de uma noite mal dormida, em que ora olhava a sua facilidade em pregar o olho, e praticamente babar no travesseiro, e não roncar, e ora tentando também dormir. Até que, em frente ao teu prédio, e de vista à tua janela: uma construção. Barulho de obra iniciado, e ainda assim, como criança depois de brincar o dia inteiro, seu corpo temporariamente desligado. Como se fosse ontem, a lembrança disso tudo - momento, que na minha memória, consta como horas. E hoje ao passar pela sua rua, por um minuto olhei o portão que por diversas vezes entrei, dancei na chuva, e de ti me despedi. Para não doer demais, logo em seguida virei a face para o lado oposto. Me veio a cena então da última manhã que passei contigo, das poucas que tivemos realmente juntos. A construção, meses depois, praticamente no mesmo estágio, sem demais avanços. O que me arremeteu então ao que houve em seguida, e à algumas respostas que não vieram nunca nessa historieta fadada ao insucesso.
Eu, sempre operária, ao invés de bailaria. Na maior boa vontade em te fornecer o que quer que fosse, passando por afeto, atenção e o básico de praticamente todas as parcerias: amor. Puro, real, do bom, o tal amor. Início de romance, e você ainda mais engenheiro dessa sua boa vontade em fazer dar certo, não desgrudando de mim e me fazendo sentir a estimada proprietária do mais valioso bem disponível: todo seu sentimento. Trabalho não, que quando a gente faz o que gosta, toda labuta se torna prazer. E era então eu uma feliz e humilde formiguinha, contente em te abastecer do que fosse necessário. Bocados de paciência e bons conselhos. Medir com cuidado cada superfície, altura, largura do que ainda não estava em harmonia, perfeito. Desvendar os mistérios por trás de cada rota das suas palavras, sinalizar toda e qualquer promessa infundada. Me desvencilhar todinha de todos meus princípios furados e valores arcaicos, pra que você me compreendesse e fechasse negócio logo, me desse algum aumento valorativo. Mostrando que não sou pau, mas servia pra toda sua obra; e ainda assim, uma operária. Forte, prestativa e de bom grado. E foi como se você tivesse tirado da minha mão a fita métrica com a qual eu media cada pedacinho seu, e constava cada vez mais, que: tinha espaço, sim, no seu coração. Você assustado, astuto, e me tirou ainda o chapéu para proteger a cabeça, que parou de funcionar assim que o coração pulou na frente. Despedida antes do final da edificação, com o sonho de ver a inaugurado tudo aquilo que com esforço empunhou de perto, festejando também ativamente. Ao passar pela sua rua, tão remetidas as lembranças, e tão latejante o comichão que me invade por dentro do corpo, é assim que me sinto: obra desvalorizada, criação rejeitada. Completamente em vão. Com alguns aprendizados pra todo o restante da vida, apenas do meu lado. E você enriquecido, um arquiteto da própria sorte. Sabe se lá se alfabetizado em toda essa artimanha, mas livre para escolher o que quer que seja: desde a cor, até o estilo da composição edificada.
Hoje sou só eu e o prefácio de destroços que ainda engenho em explodir. Tocar fogo, decodificar, passar por cima com escavadeiras e pás, juntamente ao meu bando e grupo de operárias: revolucionárias amorosas incompreendidas também pela massa. Todas aquelas que tentaram, e com todo seu esforço, viram tudo que construiram ruir em um piscar tardio de olhos. Que calculam centenas de vezes atrás do erro, do prejuízo disfarçado entre tanta exatidão. E prometeram viver no mesmo local, estar esperando sempre na mesma hora, depois de finalizado todo o trabalho, toda sua ardilosa tarefa. Como quem vive naqueles apartamentos antigos e amplos, e sabe que é muito melhor que sucumbir à modernidade claustrofóbica dos pequenos cômodos de atualmente. Abandonadas, então. Pela metade, o que dói dezenas de vezes mais. Sempre na mente o sonho de como teria sido se, como teria ficado quando, o que teria acontecido depois, e nada. De nunca mais. Quem mais se empenha, quase nunca leva os louros da vitória para casa, disso tudo eu já deveria saber. ..
[Calmila]
