Abro a janela do seu quarto. Dia iluminado, penso. Feliz, feliz, feliz. Duma alegria de dar inveja aos passantes, de querer conversar com cachorros e bebês que desfilam nas rua, de te beijar na boca o quanto ainda for possível, as horas que restam. Você sem sono profundo, anjo, infantil. Eu com a sua roupa, como sempre na hora de dormir. Puxo a corda da persiana, e consigo ver ainda o céu azulado e a temperatura amena: perfeição em formato diário. Atenta, aos passos leves, sem querer te despertar. Provinda de uma noite mal dormida, em que ora olhava a sua facilidade em pregar o olho, e praticamente babar no travesseiro, e não roncar, e ora tentando também dormir. Até que, em frente ao teu prédio, e de vista à tua janela: uma construção. Barulho de obra iniciado, e ainda assim, como criança depois de brincar o dia inteiro, seu corpo temporariamente desligado. Como se fosse ontem, a lembrança disso tudo - momento, que na minha memória, consta como horas. E hoje ao passar pela sua rua, por um minuto olhei o portão que por diversas vezes entrei, dancei na chuva, e de ti me despedi. Para não doer demais, logo em seguida virei a face para o lado oposto. Me veio a cena então da última manhã que passei contigo, das poucas que tivemos realmente juntos. A construção, meses depois, praticamente no mesmo estágio, sem demais avanços. O que me arremeteu então ao que houve em seguida, e à algumas respostas que não vieram nunca nessa historieta fadada ao insucesso.
Eu, sempre operária, ao invés de bailaria. Na maior boa vontade em te fornecer o que quer que fosse, passando por afeto, atenção e o básico de praticamente todas as parcerias: amor. Puro, real, do bom, o tal amor. Início de romance, e você ainda mais engenheiro dessa sua boa vontade em fazer dar certo, não desgrudando de mim e me fazendo sentir a estimada proprietária do mais valioso bem disponível: todo seu sentimento. Trabalho não, que quando a gente faz o que gosta, toda labuta se torna prazer. E era então eu uma feliz e humilde formiguinha, contente em te abastecer do que fosse necessário. Bocados de paciência e bons conselhos. Medir com cuidado cada superfície, altura, largura do que ainda não estava em harmonia, perfeito. Desvendar os mistérios por trás de cada rota das suas palavras, sinalizar toda e qualquer promessa infundada. Me desvencilhar todinha de todos meus princípios furados e valores arcaicos, pra que você me compreendesse e fechasse negócio logo, me desse algum aumento valorativo. Mostrando que não sou pau, mas servia pra toda sua obra; e ainda assim, uma operária. Forte, prestativa e de bom grado. E foi como se você tivesse tirado da minha mão a fita métrica com a qual eu media cada pedacinho seu, e constava cada vez mais, que: tinha espaço, sim, no seu coração. Você assustado, astuto, e me tirou ainda o chapéu para proteger a cabeça, que parou de funcionar assim que o coração pulou na frente. Despedida antes do final da edificação, com o sonho de ver a inaugurado tudo aquilo que com esforço empunhou de perto, festejando também ativamente. Ao passar pela sua rua, tão remetidas as lembranças, e tão latejante o comichão que me invade por dentro do corpo, é assim que me sinto: obra desvalorizada, criação rejeitada. Completamente em vão. Com alguns aprendizados pra todo o restante da vida, apenas do meu lado. E você enriquecido, um arquiteto da própria sorte. Sabe se lá se alfabetizado em toda essa artimanha, mas livre para escolher o que quer que seja: desde a cor, até o estilo da composição edificada.
Hoje sou só eu e o prefácio de destroços que ainda engenho em explodir. Tocar fogo, decodificar, passar por cima com escavadeiras e pás, juntamente ao meu bando e grupo de operárias: revolucionárias amorosas incompreendidas também pela massa. Todas aquelas que tentaram, e com todo seu esforço, viram tudo que construiram ruir em um piscar tardio de olhos. Que calculam centenas de vezes atrás do erro, do prejuízo disfarçado entre tanta exatidão. E prometeram viver no mesmo local, estar esperando sempre na mesma hora, depois de finalizado todo o trabalho, toda sua ardilosa tarefa. Como quem vive naqueles apartamentos antigos e amplos, e sabe que é muito melhor que sucumbir à modernidade claustrofóbica dos pequenos cômodos de atualmente. Abandonadas, então. Pela metade, o que dói dezenas de vezes mais. Sempre na mente o sonho de como teria sido se, como teria ficado quando, o que teria acontecido depois, e nada. De nunca mais. Quem mais se empenha, quase nunca leva os louros da vitória para casa, disso tudo eu já deveria saber. ..
Eu, sempre operária, ao invés de bailaria. Na maior boa vontade em te fornecer o que quer que fosse, passando por afeto, atenção e o básico de praticamente todas as parcerias: amor. Puro, real, do bom, o tal amor. Início de romance, e você ainda mais engenheiro dessa sua boa vontade em fazer dar certo, não desgrudando de mim e me fazendo sentir a estimada proprietária do mais valioso bem disponível: todo seu sentimento. Trabalho não, que quando a gente faz o que gosta, toda labuta se torna prazer. E era então eu uma feliz e humilde formiguinha, contente em te abastecer do que fosse necessário. Bocados de paciência e bons conselhos. Medir com cuidado cada superfície, altura, largura do que ainda não estava em harmonia, perfeito. Desvendar os mistérios por trás de cada rota das suas palavras, sinalizar toda e qualquer promessa infundada. Me desvencilhar todinha de todos meus princípios furados e valores arcaicos, pra que você me compreendesse e fechasse negócio logo, me desse algum aumento valorativo. Mostrando que não sou pau, mas servia pra toda sua obra; e ainda assim, uma operária. Forte, prestativa e de bom grado. E foi como se você tivesse tirado da minha mão a fita métrica com a qual eu media cada pedacinho seu, e constava cada vez mais, que: tinha espaço, sim, no seu coração. Você assustado, astuto, e me tirou ainda o chapéu para proteger a cabeça, que parou de funcionar assim que o coração pulou na frente. Despedida antes do final da edificação, com o sonho de ver a inaugurado tudo aquilo que com esforço empunhou de perto, festejando também ativamente. Ao passar pela sua rua, tão remetidas as lembranças, e tão latejante o comichão que me invade por dentro do corpo, é assim que me sinto: obra desvalorizada, criação rejeitada. Completamente em vão. Com alguns aprendizados pra todo o restante da vida, apenas do meu lado. E você enriquecido, um arquiteto da própria sorte. Sabe se lá se alfabetizado em toda essa artimanha, mas livre para escolher o que quer que seja: desde a cor, até o estilo da composição edificada.
Hoje sou só eu e o prefácio de destroços que ainda engenho em explodir. Tocar fogo, decodificar, passar por cima com escavadeiras e pás, juntamente ao meu bando e grupo de operárias: revolucionárias amorosas incompreendidas também pela massa. Todas aquelas que tentaram, e com todo seu esforço, viram tudo que construiram ruir em um piscar tardio de olhos. Que calculam centenas de vezes atrás do erro, do prejuízo disfarçado entre tanta exatidão. E prometeram viver no mesmo local, estar esperando sempre na mesma hora, depois de finalizado todo o trabalho, toda sua ardilosa tarefa. Como quem vive naqueles apartamentos antigos e amplos, e sabe que é muito melhor que sucumbir à modernidade claustrofóbica dos pequenos cômodos de atualmente. Abandonadas, então. Pela metade, o que dói dezenas de vezes mais. Sempre na mente o sonho de como teria sido se, como teria ficado quando, o que teria acontecido depois, e nada. De nunca mais. Quem mais se empenha, quase nunca leva os louros da vitória para casa, disso tudo eu já deveria saber. ..
[Calmila]
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